L' anno del pensiero magico. Monologo

«Perché credevo che questa improvvisazione potesse non finire mai?». Quando hai tutto, soldi, beni materiali, professione appagante, felicità, superfluo, il lutto fa meno male? Oppure è così per tutti e non ci sono differenze tranne forse per quegli incidenti di realtà che chiamiamo vita e la vera differenza è proprio la morte? Perché non si ha tempo per pensarci o forse il tempo è l'unico bene prezioso che rimane? Quale intensità differente può compensare uno 'status vitae' così differente? Il dolore e la morte esulano dai limiti intriseci dei nostri limiti interiori, o forse chi è più debole deve soccombere all'improvviso senso di inadeguatezza davanti un ostacolo tanto inaspettato? Raccontare può giovare, leggere può guarire? Il mio anno del pensiero magico è durato una notte, poi continua in eterno nel mio pensiero prosaico, necessitante, ma non provo sollievo dal constatare che il vuoto è un sentimento comune, che piangere e lottare, smaniare e sperare, nonostante, sono la componente universale del mistero, l'immateriale realtà che aspetta tutti noi al varco di un ineluttabile accadere. Altri sostengono che il dolore non si può comprendere che provandolo e solo allora nel condividerlo, ma qui, in queste pagine, appare tutta la sua incomunicabilità, nell'essere parte di un noi che non può essere mai altro che noi, e dunque incomprensibile. Potrò solo averne un surrogato, e amo (ri)leggere per trovarlo, non potendo personalmente, ma poi credo che tutto finisca qui, nell'acciaio della nostra impenetrabile solitudine terrena, come credo di aver inteso in Joan Didion.