Demandons l'impossible

Portrait d'une famille de la classe moyenne prise dans la tourmente de mai 68. Mai 1968, Hamon, co-auteur avec son ami Rotman du célèbre Génération (Le Seuil), ça le connaît. Mais là, en choisissant le roman-feuilleton (et l’humour), il décide de nous raconter tout autrement les « événements ». Le joli mois de mai, on le vit par le biais d’une famille, une famille moyenne, trois enfants, comme tout le monde, la province pas très loin, la guerre pas oubliée, le tremplin des Trente Glorieuses. L’héroïne, c’est la mère, une jeune femme au foyer qui, au fil des jours, va se vouloir une autre femme s’évadant de sa condition seconde. Au fond, 68, c’est ça : une crise, une mise à jour qui atteint chacun dans l’intimité, qui bouscule tout le monde – révolutionnaire ou pas. La chronique émouvante et jouissive d'une époque mythique ! EXTRAIT Le coach, il me prend pour une débile, il est persuadé que mes derniers neurones sont morts. Pendant les séances du mercredi, il nous regarde, les vieilles, de manière soupçonneuse, comme un juge, comme nous regardait mon institutrice de neuvième, Mme Balanan, qui relevait les dictées avec répugnance avant même d’avoir compté nos fautes. Bien sûr que les gâteuses ne manquent pas, à l’Escale sereine (c’est le nom de la maison, une maison de la SNCF, j’y ai droit puisque je suis veuve de cheminot). Mais je ne suis pas gâteuse, pas du tout. Et je le prouve. C’est plutôt la somme de ce que je retiens qui m’effraie, toutes ces petites choses inutiles, ces détails, ces nuances dont tout le monde se fiche, moi la première. Je n’ai pas fait beaucoup d’études quand j’étais jeune, mais assez pour savoir que j’apprends vite. Je suis montée à Paris dès mes dix-sept ans, ça n’a pas plu à mon père, j’habitais Montparnasse, comme tous les Bretons, j’étais dactylo chez un notaire du boulevard Edgar-Quinet et je n’avais pas besoin de relire le brouillon pour frapper une lettre. C’était gravé là-dedans et ça y est toujours.