La Duchesse Bleue

JAI assisté, ces jours derniers, à l’inattendu dénouement d’une aventure qui s’est achevée d’une façon presque bouffonne, après avoir failli tourner au tragique. Bien que j’y fusse engagé pour une très faible part, et comme simple témoin, j’y avais mêlé trop de mon cœur pour que je n’éprouve pas aujourd’hui, devant une pareille issue, cette âcre sensation de l’ironie des choses,—cruelle ou bienfaisante, qui le dira? C’est le froid du fer qui vous charcute, mais vous guérit. L’idée m’est venue d’essayer un récit de toute cette histoire. Évidemment, il serait plus raisonnable de continuer un de mes tableaux commencés, par exemple cette Psyché pardonnée, que j’ai là, sur un chevalet, depuis des années, ou bien une de ces natures mortes: meubles usés, vieilles argenteries, livres souvent maniés, qui feront la série des Humbles Amis. «Un peintre,» répétait toujours mon maître Miraut, «ne doit penser que le pinceau à la main…» Je crois même, d’après d’illustres exemples, et Miraut lui-même, qu’il doit ne pas penser du tout. Mais, et je le sais trop, je ne suis qu’un demi-peintre, un artiste d’intention plus que de tempérament, l’ébauche d’un Fromentin de deuxième ordre. La singulière tristesse encore que celle-là: sentir que l’on représente le double d’un autre, et inférieur,—une épreuve, dégradée et diminuée, d’une planche déjà tirée,—un échantillon d’humanité à la ressemblance d’un modèle qui a déjà vécu, et dans la destinée de ce modèle on peut lire à l’avance toute sa propre destinée! Toute? Non. Car je me rends trop compte que je dois subir toutes les insuffisances de Fromentin, sans en posséder jamais toutes ses excellences. A lui non plus, à ce maître complexe et tourmenté, son pinceau ne suffisait pas.