I fratelli Michelangelo

Vanni Santoni, I fratelli Michelangelo Trama complessa, libro di libri (è stato definito), testo colto, sintassi tradizionale scardinata, linguaggio che spazia dal gergo al classico, punti di vista rigorosamente interni, 10 lingue presenti, le hanno contate, narrazione orizzontale con flash back, ricordi selettivi da riordinare. Un quadro devastante ed inquietante della generazione premillenial e del loro rapporto con il padre, della ricerca della realizzazione di sé, della ricerca di un senso che sembra non trovarsi e l’oppressione dell’insuccesso maturato da esuli borghesi all’estero in un mondo globalizzato, lontani dalle radici. Quanto di vero! E ripenso alle mie figlie, anche loro coetanee di Vanni, alla loro fuga dolorosa verso paesi sconosciuti, molteplici, e la fatica dello sradicamento, non più italiani, non nativi. La lingua diversa che non sempre permette le sfumature di quella madre, l’espressione talvolta banale. Ed ogni volta la lacerazione di nuovi strappi. E le delusioni professionali talvolta dietro l’angolo con il rischio di rientrare irrealizzati. E il tentativo di approcciarsi all’arte, i pochi riconoscimenti che illudono e le secche sconfitte. La voglia di rinunciare a una qualsiasi ambizione e starsene al di qua dal precipizio, tranquilli, al caldo del proprio studio. La narrazione progressivamente mi avvince, termino le pagine in aereo. C’è un senso? No. Nessuno. Vanni non sostiene nessuna tesi, registra esperienze. Un finale inaspettato, grottesco, un incontro che non cambia davvero nessuno, ognuno che rientra nella sua precedente esistenza. Se è vero che si è ciò che si legge alla fine anch’io sono in parte questo libro e Vanni deve fare i conti con la dispersione delle sue parole, ormai non più sue ma di tutti.

Ho iniziato a leggere questo libro invogliato da una lusinghiera recensione (ma, forse, è sempre vero che cane non morde cane . . . .) e dal fatto che, dell'autore, apprezzo molto la rubrica "stradale" che tiene sul Corriere Fiorentino. Il romanzo, invece, è del tutto indigeribile; una storia senza capo né coda, frammentata in racconti di singole vite descritte in modo arziggogolato, con dialoghi illeggibili, spesso gratuitamente volgari. L'ho letto fino in fondo, anziché mollarlo dopo poche pagine come avrebbe meritato, sperando che almeno il finale avesse (e desse a tutta la storia) un senso: invano. Conclusione sconclusionata - mi si perdoni l'ossimoro - quasi che, a un certo punto, l'autore si fosse lui stesso stancato di quello che stava scrivendo e avesse semplicemente piantato tutto lì . . . . Mi viene il dubbio di aver letto un libro diverso da quello cui si riferiscono i lettori che mi precedono. Comunque sconsigliabile, molto, molto vivamente sconsigliabile.

Il miglior libro di Santoni fino ad ora. Personaggi sfaccettati, ognuno alla ricerca di una strada, un padre assente e protagonista che condiziona tutto. E sempre un'ironia molto toscana. È lungo ma non riesci a smettere, e mi piace moltissimo come è scritto. Ve lo consiglio!