Instantanés

Immergez-vous dans l'intimité peu à peu dévoilée d'un homme et d'une femme... Instantanés peut se définir comme un carnet de bord intime partagé par une femme et un homme, au fil des saisons, dans un jeu de miroirs où chacun répond à l’autre sur le mode éphémère d’une image arrêtée. Découvrez les pensées fugaces de deux narrateurs qui se croisent et se répondent, dans ce recueil de nouvelles où chaque récit capture un moment bref mais essentiel. EXTRAIT Pieds nus dans la rosée C’est le jour et c’est l’heure... Le jardin me regarde, il n’attendait que moi. Oui, mais l’herbe est mouillée, la rosée... Le soleil n’est pas bien haut encore, c’est irrésistible, je vais pieds nus, un oiseau me regarde du coin de l’œil. Comme s’il me surprenait, un reproche peut-être, mais la caresse est délicieuse. Acide, mais délicieuse, je me sens libre, rien que moi, un vent doux bricole dans l’arbre. Sur l’appentis, une tuile est cassée, mais rien n’est grave, le ciel se hausse vers moi pour me regarder traverser, une sorte d’apesanteur me gagne. Funambule, me voici sur mon fil, des roses se penchent, maquillées déjà, elles se déplissent, mais leur baiser est ailleurs, frais et qui me fait danser, juste sur la plante. Un feu arrive, qui remonte le corps, le mien, derrière la fenêtre, en haut, personne ne regarde. Je suis le jardin, il est venu en moi, il me porte, les ombres sont mortes, l’oiseau s’est posé sur la gouttière. J’étends les bras, je m’étire, mon regard se perd dans le restant de brume qui perle sur le faîtage de la maison. Mon cerveau s’égare dans l’odeur des feuilles. Il va faire beau, mais rien n’égale la fugace seconde d’une morsure, l’intime corps à corps avec la rosée du matin. Puis une brindille se détache du bec de l’oiseau. À son cri, je sais qu’il me faut rentrer. Un regret peut-être... J’enfile mes chaussures, je suis vivant. À PROPOS DE L'AUTEUR Né à Abbeville, Patrice Dufétel est dentiste à la ville, écrivain et poète.