E Johnny prese il fucile

Quando stai per giorni-mesi-anni sdraiato in un letto senza poter relazionarti col resto del mondo, senza poterci entrare in contatto perché hai perso braccia, gambe, vista, olfatto, udito, parola e parte del viso, l'unica tua costante sono i pensieri. Moltissimi pensieri. Milioni di pensieri. Tu stesso diventi pensiero, perché, eliminati i limiti corporali, è quello che in realtà sei: un'entità metafisica che si fa domande in maniera ossessiva, urlate a più non posso, come se urlare fosse possibile, e si dà risposte in continuazione. Trumbo, attraverso l'uso della punteggiatura — o piuttosto grazie alla sua assenza —, prende il sentiero obbligato del flusso di coscienza. Ciò che vuol rappresentare è un senso di impossibilità, e, al di là delle idee antimilitariste che vuole veicolare, che per altro io condivido, riesce degnamente nell'operazione. Ci si sente schiacciati dalle circostanze, si vorrebbe fuggire via da quel corpo-gabbia del protagonista Johnny, perché fa male tutta quella solitudine senza scampo, tutto quell'interminabile territorio senza tempo né spazio che è la sua mente. Ma non si può. Trumbo è stato un personaggio che mi sarebbe piaciuto conoscere.

Un libro che urla ai sensi, che parla all'intelletto, che sussurra al cuore e che vorrebbe dire all'umanità che non c'è peggior soluzione di qualsiasi problema, che il cercarla con la stupida violenza delle armi. Un vero capolavoro.

Tutto in una parola: MERAVIGLIOSO