Moi, mon corps, mon âme, Montréal, etc.

— Bonsoir, à lundi ! L’homme qui vient de se rhabiller fait un signe vaguement amical à la femme restée sur le lit, puis sort. Lucie est maintenant seule pour tout le week-end. Seule avec Nicole que son amant, quelques instants plus tôt, a quittée de la même façon : — Bonsoir, à lundi ! Autour d’elles — qui n’ont rien de mieux à faire que de boire en regardant la télévision —, c’est Montréal, une belle ville bien sûr, avec des tas de gens, des tas d’hommes, et puis des possibilités de plaisir... Demain samedi, sans doute Lucie et Nicole iront-elles passer la soirée au Garde-Fou, leur boîte favorite, pour danser et encore boire, boire. Le week-end s’écoulera lentement. Montréal, le Québec des années soixante-dix, l’assassinat de Pierre Laporte, la répression policière : cela aussi c’est la réalité, même si, comme les deux jeunes femmes, on ne veut penser qu’au bonheur. Une réalité inexorable. Que Lucie attende un enfant, que son amant (un homme marié, comme d’habitude) la laisse tomber, et toute la machine se mettra en marche, la machine qui broie, qui tue. Les responsables : est-ce le Front de Libération du Québec, les parents imbéciles, les Anglais, le patron qui vous renvoie quand ça va mal, les hommes, le monde, soi-même ? En écrivant cette histoire d’une femme intelligente et belle qui peu à peu fait naufrage, Roger Fournier a tenu admirablement un certain nombre de gageures. D’abord il est entré dans la peau d’une femme, sa narratrice, comme jamais aucun romancier ne l’avait fait. Ensuite il a su mêler, comme elles se mêlent par mille liens subtils dans notre existence quotidienne, l’intimité la plus profonde des âmes et la contraignante, l’angoissante marche du monde. Enfin, avec un humour et une émotion aussi discrets l’un que l’autre, il a touché au cœur même de la vie d’une femme d’aujourd’hui, piégée par sa faiblesse, sa lucidité et ses rêves.