Nikanor

Une minute s’écoula, un siècle de soixante secondes, une éternité de soixante siècles. Le valet à moitié endormi, peut-être un peu gris, faisait des efforts inouïs pour paraître éveillé. Une voix l’appela dans l’office. — Eh ! Ivan, voici une de tes lampes qui s’éteint !… Le domestique murmura quelques paroles inintelligibles et sortit ; au même instant, la femme de chambre reparut, portant un volumineux paquet. — Voici, dit-elle d’une voix étranglée ; c’est dans une corbeille, et il y a un châle dessus, de peur de la neige… Elle avait dépassé le comte et se trouvait déjà dehors, près du vozok. — Ouvrez-moi la portière, dit-elle, je ne peux pas… excusez-moi, mais je tremble… Il tremblait aussi et se fit mal à la main en tournant la poignée récalcitrante. La corbeille fut déposée sur les coussins, et il s’assit auprès. — Bon voyage, monsieur le comte, fit la femme de chambre en fermant la portière. Va chez le père Fadeï, dit-elle au vieux cocher. Le vozok se mit en branle, et Batounine se prit la tête dans les deux mains. Ce qui venait de se passer, tout simple en apparence, lui donnait l’étrange sensation d’un affreux péril couru et presque conjuré… Il était chez lui, dans sa voiture, avec l’objet qu’on venait de lui reme?re ; ce?e pensée lui donna une grande sécurité. Il rouvrit ses yeux fermés. La chaleur des bouillo?es lui devenait insupportable ; il fit un mouvement pour baisser une glace, mais se retint, et baissa au contraire les deux stores de soie bleue. La lanterne intérieure répandait une clarté brillante, et tout à coup le vozok parut plus intime et plus doux, presque plus riant. La route était unie, les chevaux semblaient avoir des ailes… Batounine se pencha sur la corbeille avec une sorte de crainte, puis lentement, très lentement, souleva le châle…