la nuit et le moment

CIDALISE,               Voyant entrer Clitandre en robe de chambre.               AH, bon Dieu  ! Clitandre, quoi  ! c’est vous  ?             CLITANDRE.               Votre surprise, Madame, a de quoi m’étonner  ; je vous croyois accoutumée à me voir vous faire ma cour, & je ne comprends pas ce que vous trouvez de si extraordinaire dans la visite que je vous fais.             CIDALISE.               C’est que je croyois avoir quelque raison de penser que si vous vouliez bien veiller aujourd’hui avec quelqu’un, ce ne seroit pas avec moi, & que, dans les idées que j’avois, votre présence m’a étonnée.             CLITANDRE.               Cérémonie à part, ne produit-elle sur vous que cet effet  ? Ne vous embarrassé-je pas plus encore que je ne vous surprends  ? C’est qu’à la rigueur, cela seroit possible au moins.             CIDALISE.               Cette idée vous est nouvelle. Me permettriez-vous de vous demander ce qui vous la fait naître  ?             CLITANDRE.               Mon intention n’est point de vous en faire mystere  : mais voudrez-vous bien me dire aussi pourquoi vous avez été si étonnée de me voir chez vous ce soir, lorsque tant d’autres fois cela vous a paru si simple  ?             CIDALISE.               Il me le paroissoit alors que vous me donnassiez vos momens perdus  ; mais je ne vous crois pas aujourd’hui aussi désœuvré que je vous ai vu l’être quelquefois.             CLITANDRE.               J’avois sur vous la même idée  ; & c’est ce qui fait précisément que je ne suis pas sans quelque sorte d’inquiétude que vous ne trouviez ma visite un peu déplacée.             CIDALISE.               Un peu déplacée  ! J’admire tout à la fois le ménagement de vos termes, & passez-moi celui-ci, l’extravagance de vos idées. Voudrez-vous bien, au reste, me faire la grace de me dire pourquoi vous croyez m’incommoder tant aujourd’hui  ?             CLITANDRE.