Le petit-neveu de Grécourt ou Étrennes gaillardes Recueil de Contes en vers, réimprimés sur l'édition de 1782

Ce n'est pas une Épître dédicatoire que je vous adresse, c'est une simple Lettre que je vous écris; n'y cherchez donc ni tournures délicates, ni périphrases ingénieuses, ni tout ce qui sent l'Auteur. Je ne le suis pas, Dieu merci: je ne suis qu'un Éditeur gai et gaillard; j'ai consacré quinze ou vingt jours, plus ou moins, à rassembler des Contes joyeux, pour vous rendre une fois le plaisir que vous m'avez donné mille. De toutes les Francomtoises qui embellissent et récréent la Capitale, vous êtes sans contredit la plus aimable: votre taille est svelte, vos yeux sont noirs et vifs, vos genoux charnus et ronds, vos mains potelées, vos joues parées des plus belles couleurs; enfin vous êtes à trente ans ce qu'une autre femme est à vingt. Vous croyez peut-être, ma chère Commère, que ma franchise ordinaire a fait place au ton complimenteur, détrompez-vous: tel je suis en parlant, tel en écrivant, et je vais vous répéter ce que je vous ai dit vingt fois sans que votre amour-propre en ait paru blessé, tant vous êtes modeste! Votre sein n'est ni plus ferme, ni plus rond qu'un autre, votre petit pied fait mentir le proverbe; mais ces légères imperfections servent d'ombres au tableau: vous n'en êtes pas moins chère à tous ceux qui vous connoissent, on ne parle de vous qu'avec feu, et je sais bien pourquoi: c'est que dans un siècle où chacun vante beaucoup l'humanité, vous êtes humaine autant qu'on peut l'être. Avec quel désintéressement ne venez-vous pas au secours d'une foule d'Amateurs! votre main s'ouvre pour les uns, et votre cœur pour les autres. Vous savez que la faiblesse humaine et vos charmes changent une offrande libre en un impôt forcé, et malgré cela, vous ne rançonnez personne. Le pauvre Abbé Piquet, le petit Vicaire de notre Paroisse, et le Père Briffard, que j'ai rencontrés ce matin, me le disaient encore; tel Géomètre le démontre, et tel Musicien le chante à qui veut l'entendre.