Sputerò sulle vostre tombe

Immaginate di essere al quindicesimo piano e di prendere l'ascensore per tornare al pianterreno. Provate a figurarvi l'idea che questo scenda in caduta libera e poi si fermi all'improvviso, poco prima del gran botto, lasciandovi incolumi ma col cuore in gola. Se volete provare quella sensazione senza tuttavia rischiare la vita, leggete questo libro crudele, spietato, osceno e irriverente: è la storia di una vendetta che intreccia superbamente amore e morte.

Abitare la sfrontatezza del limite senza un grammo di inibizione, elevarlo a normalità, ad abitudine, renderlo il cuore delle proprie giornate fino a estenuare ogni istante nel libero sfogo di ogni azione. Goderne e poi rincorrerne altri suoni, altre strade, quasi non ci fossero né tempo né pace nè altrui rispetto nel destino di un nero dalla pelle bianca. L'oppressione porta da sola alla vendetta, e qui si radica e si staglia il nervo portante della storia. Un uomo bellissimo, "la giacca sul braccio e lo sguardo magnetico", dentro un mondo di vizio e di facile denaro che pian piano lo risucchieranno oltre ogni controllo, oltre ogni morale sulle cose. Perché tanto: "Dio se ne sbatte". Si entra subito in una giostra di peccato, lussuria, divertimento e scialo, fra sbronze confezionate ad arte e scariche di erotismo senza riguardi, divertite e libere: "Quella ragazza aveva un corpo che avrebbe svegliato persino un membro del Congresso". Lee Anderson, il protagonista, è un uomo che non sa né aspettare né riflettere, la sua corsa è già decisa come in una natura già avversaria, nemica, madre dominante della sua vendetta. Dirà a proposito di suo fratello: "Pensava che a far bene si raccoglie bene, invece quando questo succede è solo un caso. Lui era una brava persona, troppo sentimentale, troppo umile". E allora prendere il tempo a morsi, divorato da voglie e vanità che lentamente lo incastreranno fino all'invitabile. Libro estremo, lirico e crudo come un collo rotto di bottiglia che ferisce i polsi e insieme li rianima, li sprona, perché la faccenda va conclusa comunque, ormai è deciso. Non c'è requie o ripensamento nel sangue di ogni rigo, non c'è margine per le corde del buonsenso, niente è concesso se non alla propria ragione, urtata e decisa da una sorte troppo antica per aprirsi, anche a spifferi lievi, su orizzonti tranquilli. Come conoscere prestissimo una condanna, e onorarla coi soli arnesi della propria condizione.

Un noir del caldo sud americano. Un pulp-fiction scritto nel 1946 dove bourbon, eros e sangue scorrono a fiumi. L'erotismo dà i brividi, soprattutto quando la donna sembra irraggiungibile, soprattutto quando la si coglie e cattura solo per renderla vittima, vittima sacrificale di una lotta non solo di classe ma anche di razza, di quella America di quegli anni!