Il suono del mondo a memoria

Oh, una storia d’amore. Una storia d’amore pura e semplice. Cioè, non proprio.

Siamo a New York in compagnia di un fotoreporter che sta scrivendo un articolo su un esperimento interessante: vivere nella città per due mesi senza parlare con nessuno. Il suono del mondo a memoria (Bao Publishing, 192 pp., a colori) è la prima prova di Giacomo Bevilacqua nel mondo delle graphic novel, dopo i successi di A Panda piace, la sua webcomic diventata fenomeno del fumetto italiano.
Il suono... è quindi un titolo sorprendente per chi conosce Bevilacqua e un notevole passo avanti nella sua carriera: qui lo vediamo alle prese con una città-cliché (la Grande Mela, il suo mistero, 8 milioni di persone in un organismo unico ecc.) che fa da scena a una vicenda intrigante: il fotografo scatta foto di continuo per il suo articolo e si rende conto che su tutte compare una persona, la stessa persona. Una donna dai capelli rossi.

«Questo libro è un inno a quelli che, come me, hanno problemi di comunicazione», ha spiegato l’autore presentandolo, e in effetti le cose migliori, a causa del voto al silenzio fatto dal protagonista, avvengono nel vuoto assoluto: non ci sono dialoghi, solo pensieri e scambi di email e messaggi.
La metropoli assordante in cui è impossibile incontrare la stessa persona più di una volta è la vera protagonista della storia, che ha nella nevrosi del fotografo una buona spalla.

Una nota dolente è il tono stucchevole di alcuni passaggi che potrebbero risultare indigesti a chi come me è allergico ai GRANDI SENTIMENTI IN CAPS LOCK, ma il rapporto tra il fotografo, la città e la donna misteriosa è reso bene. Non aspettatevi un nuovo A Panda piace, qui c’è qualcosa di meglio. Voto 3/5

Recensione di Pietro Minto

(…) Il suono del mondo a memoria, un titolo riuscito, musicale e rotondo, è il risultato di due anni di fatiche. La vicenda è ambientata a New York, anzi nell’iconica e immobile Manhattan di Woody Allen tra Central Park e il Metropolitan, dove Sam, giovane fotografo, cerca, nonostante il destino, di portare cocciutamente a termine un esperimento sociologico: trascorrere due mesi completamente solo senza mai parlare con nessuno. Il ricordo di una sola canzone, stretto tra l’impellenza della casualità e le piccole nevrosi quotidiane, accompagna Sam tra le strade, nei bar e perfino davanti a un quadro, una Giovanna D’Arco del secondo Ottocento che con il suo gesto imperioso e gli occhi spiritati sembra voler rivolgersi direttamente a lui attraverso un linguaggio a lei caro e ben noto: le voci dentro la testa.

I colori quasi pastello, rendono splendidamente gli umori della città che si affolla intorno al protagonista, e le tavole si appoggiano sulla pagina come foto – di un singolo istante o di un elaborato piano sequenza – abbandonando con coraggio la gabbia grafica e tenendosi intorno come unica cornice il bianco abbacinante della carta. tutta la parte visiva del lavoro di Bevilacqua è pienamente riuscita e sfogliarlo è un puro piacere. Forse però in un libro sul silenzio sarebbe stato meglio fidarsi di più delle immagini. La voce narrante invece è fin troppo presente, aggiunge parole in pagine in cui i disegni già si esprimono alla perfezione ed esplicita sentimenti là dove non ne avremmo bisogno. Una prosa che si vuole sincopata e poetica toglie fascino e rende talvolta ridondanti le riflessioni sulla città, la folla, l’amore, la fotografia, i tramonti.

L’equilibrio complessivo è dunque imperfetto, ma curiosamente è proprio dall’imperfezione che può nascere una diversa forma di coinvolgimento. Quell’eccesso di parole a sgualcire il silenzio ci porta all’interno di un giovane autore alle prese con le scelte adulte di una carriera artistica già di per sé pienamente appagante che litiga con se stesso per il suo primo vero romanzo e questa storia ci tocca di più delle scommesse e degli amori di Sam e Giovanna d’Arco.

Recensione di Chiara Bongiovanni

Se guardi e non riesci a vedere, forse il problema è che in realtà non stai ascoltando te stesso. Succede, quando si è convinti di conoscere il suono del mondo a memoria.

New York è una canzone. Una melodia in quattro quarti che riecheggia da un giradischi e scrive il ritmo della città.
New York è un brulichio di suoni, un mormorio in sottofondo, lo sferragliare degli ingranaggi che manovrano gli abitanti e ne decidono il destino.
New York è un ricordo. Un istante che ti rimane impresso nella mente e non ti abbandona più. New York è un attimo che può durare in eterno.

E per Sam, New York è una sfida. Fotoreporter con alle spalle un amore appena finito, Sam arriva nella metropoli con un solo scopo: trascorrere due mesi in città senza parlare con nessuno, per raccontare poi l’esperienza in un articolo della sua rivista. Tutte le mattine esce di casa, con le cuffie sulle orecchie e una macchina fotografica al collo, alla ricerca di scorci e istanti da catturare con il suo obiettivo. E la sera si ferma in negozio a far sviluppare le foto. Tutto questo stando ben attento a non rivolgere parola a nessuno, a rispettare le sue regole. Perché di regole Sam se ne è imposte molte: ha costruito un muro dietro cui trincerarsi e nascondere la sua insicurezza e il suo dolore.
Ma New York, come il destino, se ne sbatte delle regole. E reagisce. Lo fa quando sembra filare tutto liscio, quando Sam è ormai giunto a metà della sua sfida. Una sera, appena rientrato a casa, il ragazzo apre il pacchetto che contiene le foto scattate durante la giornata. Sono immagini in bianco e nero, ma in cui, a colori, compare sempre la stessa ragazza. E nella grande metropoli con più di otto milioni di abitanti, dove incontrare la stessa persona più di una volta è impossibile, questo significherà qualcosa, no?

Giacomo Bevilacqua scrive, disegna e colora una graphic novel magnifica: un quadro dipinto con naturalezza, ricco di dettagli, di sfumature e di immagini suggestive. Un racconto dove la vera protagonista della storia è New York, con i suoi scorci e le sue architetture, le sue strade e i suoi abitanti. E l'autore, che a New York ci ha vissuto, riesce a cogliere a fondo l'anima della metropoli, trasmettendola al lettore in una storia che, una volta terminata, viene voglia di iniziare ancora una volta.