L'uovo di gallina e altri racconti

Chi si sia trovato, con gratitudine ovviamente divina, a inciampare, nel corso delle proprie svagate o sceltissime letture, sui sublimi scivolosissimi sassi del Diario del quassù nostro, opera di un'anima immensa e purtroppo irreperibile da anni nell'immondazzolico cosmo delle patrie editoriali (perchèèèèèè....???); dunque chi si sia sbucciato le tempie o le pupille gustative con quelle pagine inarrivabili, ecco che non potrà non acquistare questa malata delizia, un quadernetto di appena trenta pagine dove i semi della sua arte continuano a prorompere dalla penna come germogli di acume rarissimo, degne stanze adiacenti a quell'albergo di bronci, pigrizie e cattiverie lucenti che è - appunto - il Diario (e mettiamoci un altro rafforzativo e rancoroso perchèèèèè...??). Egli era cittadino della repubblica del breve: "Non amo scrivere che piccole cose, en artiste; non mi arrischio su libri di precisione, biografie, critiche. I romanzi mi disgustano, i versi mi affaticano", confesserà senza paura, nonostante un suo romanzo, lo Scroccone, poteva e può tranquillamente starsene seduto sulle poltrone dell'eccellenza. Qui il divertimento è saziato: l'elogio del secchio, o del tappo, o della macchina a vapore, piccole prose dove anche se l'ultimo dei compiti è dare una spiegazione alla vita, la si inventa lo stesso in quel raggio di illuso rintontimento che abbaglia per svanire d'un colpo dicendoci: è così, non indagare, non serve, vai avanti e lasciati alle spalle ogni volontà di capire. Bellissimo. Dunque cinque raccontini, non frutto di un sudore sofferto ma nemmeno di una selvaggia improvvisazione; cinque giri di giostra in volo su scenette perfette. Una borghesia che puntualmente cade su se stessa, sui propri difetti irrecintabili, al punto che si possa irridere domestici o portieri certi che, morti di fame come sono, si sbaferanno una torta avariata. Ma non accadrà; immondizia e licenziamento piuttosto, ma non le celle umilianti di una regalia forzata. Gigantesco Renard