La Victime

Le lendemain, vers neuf heures et demie, M. Lecherrier était en train de recevoir la dégelée de coups de poing et de coups de savate, que, moyennant trois cents francs par mois, un petit homme trapu venait chaque matin lui allonger à domicile, quand une sonnerie de téléphone interrompit brusquement ces voies de fait. — Vous m’excusez ! — dit M. Lecherrier au professeur, en arrachant vivement sa moufle de boxe. — Faites donc ! M. Lecherrier était déjà à l’appareil : — Allô !… C’est toi Lucie ?… Eh bien ! vous m’avez joliment fait poser hier soir ? — Oui, il y a eu malentendu… Je t’expliquerai, — chevrota au loin la voix de Mme Taillard. — Mais, en ce moment, il ne s’agit pas de çà… Peux-tu me recevoir ce matin ? — Certainement… Mais pourquoi ? — J’ai à te parler… Des choses à ne pas dire par téléphone. — Rien de mauvais ? — Non ! non ! — protesta tièdement Lucie. — Alors, je t’attends… À quelle heure seras-tu là ? — Tout de suite… Je saute en fiacre et j’arrive. M. Lecherrier, qui saisissait toujours avec empressement les moindres prétextes pour abréger sa leçon de boxe, se tourna vers le professeur : — C’est ma fille, Mme Taillard… Elle sera ici dans cinq minutes. Donc aujourd’hui, si vous voulez bien, nous nous en tiendrons là… — À votre disposition, monsieur ! — fit le petit athlète, non moins enchanté de couper à la fin de la séance. Mais, le maître de chausson parti, au lieu de savourer, comme de coutume, les douceurs de la délivrance, M. Lecherrier ne tarda pas à s’égarer dans les conjectures les plus alarmantes. Que pouvait bien signifier cette visite de Lucie, d’habitude si peu matinale ? Quoi qu’elle en dît, sans doute pas grand’chose de bon. Et rien que l’idée d’avoir une fois de plus à flétrir la conduite de son gendre combla M. Lecherrier d’écœurement. D’ailleurs, depuis qu’il s’était retiré des soieries avec deux cent mille francs de rente, il se considérait comme ayant droit à une félicité sans mélange.