Niente di vero tranne gli occhi

Discreto, ve lo consiglio.

Romanzo coinvolgente, la prosa di Faletti è poesia. Consigliato.

A New York il pittore maledetto Jerry Kho, che usa dipingere lasciando impronte di colore con il proprio corpo su un lenzuolo, è trovato ucciso, e il suo cadavere è disposto in modo da ricordare Linus, il personaggio dei fumetti. Una scritta sul muro fa presagire nuovi omicidi, legati dallo stesso filo conduttore. L'ex ispettore di polizia Jordan Masalis, fratello del sindaco e zio di Jerry, è suo malgrado incaricato delle indagini. Intanto a Roma l'italo americana Maureen Martini, commissario della polizia, vive il suo personale dramma. I protagonisti di Faletti sono tutti sofferti, accomunati da tragedie personali e familiari, hanno atteggiamenti psicologici al confine della patologia mentale. Un personaggio tormentato è credibile, che lo siano tutti no, come sono improbabili poliziotti belli, ricchi, colti, geniali, che guidano auto e moto di lusso. Sono poco attendibili le vicende che portano Jordan a lasciare la polizia e conducono Maureen in America. E' interessante la storia stravagante, ma poi con le visioni paranormali il romanzo vira dal giallo al fantasy surreale. La trama segue la falsariga di "Io uccido", ma Faletti spreca troppe parole x descrivere una situazione, si compiace d'immagini ricercate, a volte di battute da avanspettacolo. E' una storia splatter in abito da sera. Sotto la superficie, il dorato mondo VIP nasconde malattie, tragedie, perversioni, infelicità e disperazione. Il romanzo è un minestrone dei temi più svariati, giallo, nero, fantasy, dal sesso trasgressivo ai rapporti familiari, alla genetica, all'arte, alla diversità sessuale. Nei polizieschi il colpevole è sempre l'insospettabile, ma qui Faletti esagera, la conclusione è del tutto inattendibile, e, come dice lui stesso nelle ultime pagine, è "un finale assurdo per una storia assurda". La lettura rimane però scorrevole: una storia impossibile su un serial killer è allo stesso tempo affascinante e rassicurante, perché sappiamo che non è vera.