Saggi

Si può aprirlo a caso per scoprire che il genio sa fronteggiare anche quello, si può scorrerlo come un ventaglio sul viso, di sfuggita qualche prezioso periodo resterà comunque impigliato nelle pupille, si può anche tenerlo chiuso, l'eco e il prurito della sua vicinanza obbligheranno ad aprirlo prestissimo. Un lungo pomeriggio a sorseggiare questa medicina per l'anima, uno degli esiti più alti e più nobili a cui una mente si sia prodigata, indicibile castone di umana grandezza. E dal momento che "un uomo che teme di soffrire soffre già quello che teme" qual miglior olio per le ruggini di dentro che le parole di un personaggio che si recluse volontariamente nel suo castello per riuscire a cavare da se stesso tutti i doni e le grazie del suo spirito. La futilità delle cose accanto al gigantesco mistero che ne avvolge altre, i pidocchi e gli dei, le carrozze e la miseria, il terrore e il sollievo, Plutarco e le galline; dentro l'io ogni cosa si agita, si annulla, si insegue, si divora e si mescola scoprendosi nel ludico e nel nefando, nel sano e nell'atterrito come in una completezza incarnata che sfonda i limiti di ogni sincerità. Perché si piange e ci si intenerisce viaggiando fra queste pagine, vi è dentro di esse la condizione umana irrisa e scavata nei suoi antri più curiosi. Nessuno dunque si stupisca se la forza elegiaca nella descrizione di un valore morale sembri sradicarne altri scendendo nelle costanti contraddizioni della vita. Montaigne è irregolarmente sublime, sbanda su ogni rotta senza nessuna difficoltà perché sa come pochi che l'incerto, l'incontrollabile, l'insicuro sono più vasti di ogni trincea a racchiuderli. Proprio per questo è vero che alla fine si possono adoperare per quest'opera assoluta le stesse parole con cui l'autore attraversa il sentimento dell'amicizia dicendo: "Perché l'amavo? Perché era lui, perché ero io". Lasciatevi accanto questo volume più che potete, è una torre dentro cui barricarsi certi di trovare cura, salvezza.

interessante...

Assolutamente geniale.